Коснувшись клавиш рояля, пытаясь возродить к жизни из многолетнего молчания прежний звук, меня постигает неудача. Стараясь разобрать по нотам незамысловатую детскую мелодию, я тщетно трачу множество драгоценных минут времени впустую. Рояль издает какие-то несвязные разрозненные звуки, больше похожие на вопли мартовских котов, нежели музыку. Годы тишины сделали свое дело. Но, убрав с пюпитра адаптированный альбом нот с пьесами «для чайников», я закрываю глаза, чтобы увидеть то, что было когда-то давно и отпускаю на свободу руки, не сдерживая их больше тем, что есть сегодня. И вот пальцы уже летят по клавишам, неуправляемые, порывистые как стихия. В своем величественном полете, они рождают чудо, наполняя комнату светом и красками сложнейшей гармоники аккордов и стремительных пассажей Элегии С.Р. Пальцы помнят все…все, что мы не можем вспомнить, а порой пытаемся забыть.
Жизнь это не годы, жизнь – это память. Память рук…

ПРОДОЛЖЕНИЕ